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Soliloquios o Cuaderno o Enciclopedia Filosofia

Epopeya Filosófica, XXVIII. VERSOS, VII. © jmm caminero

                        Epopeya Filosófica, XXVIII. VERSOS, VII[1]. © jmm caminero

                                                           VII, 1.

                        Se abre nenúfar flor de la mañana

                        Respira los ojos la alegría de un nuevo mundo

                        Nuevos seres hoy nacerán

                        Y no nacerán otros seres

                        Otros habrán terminado su tiempo de estar

                        De respirar de este silencioso aire nubes sol

                        Cada uno bese su pequeña verdad y bondad

                        Y así de existir la eternidad ella te cobijará

                        Y de no existir dejarás menos mal y más bien

                        No tengo otra fórmula que regalarte

                        Para calmar la tristeza y desasosiego de tu alma

                        Perdona que no sea más sabio, ni más bueno.

                                                           VII, 2.

                        Pones tu vela encima de la cabeza

                        Vas mostrándola en todos los rincones

                        Evasiones de sillas escondidas revueltas

                        De temores que engrandecen los ojos

                        Solo puedes mostrar tu buena voluntad

                        La mayoría la pisan en turbias raíces.

                                                           VII, 3.

                        Creíste que donando amor y sacrificio

                        Acabarían por estimarte y quererte

                        Pero esos vientos no eran suficientes

                        Solo te esperaban huracanes

                        De todos los colores y dientes.

                                                           VII, 4.

                        Soñaste miles de páginas de narraciones

                        Las compusiste en papel de racimos abiertos

                        Todos fueron negaciones de especialistas

                        Ya no sabes si tienes talento mínimo

                        Para narrar un mundo dentro de las palabras.

                                                           VII, 5.

                        Cuándo no saben curar una dolencia psíquica

                        Siempre la culpa y el motor es de los padres

                        Algo en ello tendrán pero olvidan sociedad

                        Naturaleza genética ambiente y escuela

                        Cuántos con menos sacrificios obtienen

                        Buenos galardones para sus pupilos

                        Y otros con algunos errores, menos

                        Que los anteriores solo sufrimientos y penas.

                                                           VII, 6.

                        Estás en una encrucijada con muchos dilemas

                        No tienes inteligencia, ni conceptos para escoger

                        Te pierdes en medio de soledad sin nada

                        Como atar el futuro al presente

                        Corrompidos los muebles de vidrios de vestiduras.

                                                           VII, 7.

                        No sabes para que unes un verso a una pared de realidades

                        No conoces el silencio y la caída de Icaro y Atenea juntos

                        Encierras un mundo en líricos conceptos que a nadie

                        Gustan o interesan en la solicitud de una voz mano garganta.

                                                           VII, 8.

                        Memoria se ha olvidado de la memoria

                        Escondes un silencio en un vaso de vino agujereado

                        No puedes competir con recitadores de páginas

                        Tú que tanto has pensado y reflexionado

                        La memoria ha huido de tus lares

                        Solo te queda aceptar e veredicto

                        Y volver si los humanes desean a tu cobijo antiguo

                        Para ganar unos euros que te permitan sobrevivir

                        E irte muriéndote de pena como ya estuviste dos décadas

                        A nadie le interesó tu silencio enclaustrado de soledad

                        Ahora solo te resta llamar otra vez a esa puerta

                        Y morirte de melancolía intentando no caer en ninguna desvirtud

                        Apenas hablar nada de nada con nada de nada en nada.

                                                           VII, 9.

                        Ansiaste verdad y bondad y belleza y veracidad

                        Y utilidad y modestia y humildad y paz y pan

                        Ansiaste quizás demasiado en este valle de naranjas y abrojos.

                                                           VII, 10.

                        Término de tiempos sobrepasando las nubes de amores

                        Se han destrozado las esperanzas caídas en palabras vacías

                        Nubes tempranas con terremotos abiertos cristales

                        Se han roto las campanas de tanto teñir alegrías tristezas

                        Con lo cual se ha abierto el árbol de preguntas al corazón

                        Todo el mundo ha oído la voz de lo profundo del ser.

                                                           VII, 11.

                        Mariposas abiertas de soledades tempranas cenicientas

                        Gafas abiertas a los misterios del mundo interiores

                        El trono de las paredes de las mesas con lo que es

                        Sentir soñar y tener y temer que se han descendido a lo mismo

                        Han acontecido pieles abiertas en trozos llenos de púas

                        Aquí soñamos somnolientos caminos de esperanzas

                        Derechos y miedos en los que se han alejado el yo

                        Caminar por la paz en las tinieblas de lunas empequeñecidas.

                                                           VII, 12.

                        Se han abierto las bocas

                        Y se rompen los brazos

                        Deseando las ganancias

                        Más lujuria y avaricia

                        Se gestionan los pueblos.

                                                           VII, 13.

                        Sientes lo esencial del ojo

                        Los poemas esenciales

                        Huyen de la vanidad soberbia.

                                                           VII, 14.

                        Unas bocas caen en la lujuria

                        Otras manos en la avaricia

                        Llena está la tierra de las uniones

                        De los siete errores morales capitales

                        Unos caen por una ladera

                        Otros por la otra pendiente

                        Que pocos ojos no están llenos

                        De alguno de los lodazales.

                                                           VII, 15.

                        ¿Qué es un poema?

                        ¡Algo que no es literatura!

                        Algo parecido a la metafísica

                        Del silencio.

                                                           VII, 16.

                        Mis coetáneos me expresan con silencios y vacíos

                        Que no tengo ningún talento como narrador

                        Ni artista de belleza con colores y formas

                        Solo me queda esperar si como ensayista

                        Y como poeta tengo algún lugar en la acera

                        Si también todos son negaciones deberé aceptar

                        Que no me ha dado la naturaleza talento     

                        Ni creatividad, ni imaginación, ni innovación,

                        Ni profundidad, ni esencialidad

                        ¿Pero qué talento me ha repartido los tiempos?

                        ¡Acepta la sentencia ninguno!

                        ¡Ni siquiera el de descubrir alguno que tengas!

                        La tarde noche va cayendo y la tristeza llena tus dedos.

                                                           VII, 17:

                                               ¿Para ser un poeta?

                        La bondad es la máxima perfección del poema

                        Verdad y bondad se deben besar cada madrugada

                        Puede que te cierren miles de puertas

                        Intentar cantar el bien y alabar lo más verdadero

                        Simpleza de ser

                        Te hundirán tantas manos y voces en el silencio

                        Desierto más profundo de tu alma

                        Pero tú ama las palabras con verdad y bondad

                        La belleza es esa combinación

                        La moda ya llegará a tus versos.

                                                           VII, 18.

                        Cada mañana cuentas y numeras los euros

                        Cada atardecer restas y divides los céntimos.

                                                           VII, 19.

                        Te han caído dos cruces tan grandes

                        Que te han doblado la espalda más de lo que está

                        No sabes por donde respirar

                        Dónde hacerla más liviana

                        A eso hay que sumar las otras ya de lustros

                        Y décadas

                        El Buen Dios, el Buen Dios

                        Parece que desea que las arrastres

                        En silencio y sollozo

                        Porque todos llevan sus maderos.

                                                           VII, 20.

                        Cansancio por dentro y por fuera

                        Agotamiento interior tan profundo y esencial

                        Que respirar te cuesta trabajo

                        No puedes hablar

                        Con nadie

                        Estás en tu rincón buscando salidas

                        Aplastado estás por circunstancias y errores

                        Del presente y del pasado

                        Por tristezas y enfermedades e irracionalidades

                        Clamas a todos los santos que intercedan

                        Ante el Nazareno Dios

                        Y pasa cada día y esperas el milagro.

                                                           VII, 21.

                        Han erradicado al Ser Supremo del corazón humano

                        Creyendo que así serían más libres y más felices

                        Y nos hemos llenado de púas y sufrimientos

                        Porque ahora cada uno desea imponer sus normas

                        Y el ser humano no puede descansar ni de día, ni de noche

                        Acumulados de penas es ahora la mente humana.

                                                           VII, 22.

                        La Mancha silencio desierto mar semimuerto

                        Abren la boca los seres que la habitan para respirar

                        Calor como nube que envuelve todo en verano

                        Frío que hiela la sangre en invierno

                        La Mancha siempre está manchada de lugares de paso

                        Pocos quedan cada generación

                        Su destino es siempre emigrar a otro lugar

                        Estas son las olas desde hace siglos

                        Miras los ojos que viven y mueren aquí

                        Te encuentras un fondo de soledad y melancolía

                        No entienden, no comprenden nada

                        Porque quizás saben demasiado de la existencia

                        Después de una época y cultura vendrá otra

                        En medio estarán ellos y sus descendientes

                        Su calor y su frío intenso y somnoliento

                        Manos cerebros piernas ubres de la Mancha

                        Cuándo vais a despertar de milenios de letargos

                        Cuándo vais a estar de pie y decid

                        ¡Basta!

                                                           VII, 23.

                        Suena un lugar

                        Pero no es un espacio

                        Suena un lugar

                        Pero no es un lugar

                        Suena un lugar

                        Pero es un tiempo

                        Un recuerdo.

                                                           VII, 24.

                        Antes que yo

                        Antes que tú

                        Te han precedido millones de generaciones

                        Progenitores de progenitores

                        Cuántas historias están antes que tú

                        En tus genes

                        Solo sabes algo de tus abuelos

                        Pero han pasado antes bisabuelos y tatarabuelos y…

                        ¿Qué sería de sus existencias?

                        ¿Hace tres o cinco o diez o veinte o cincuenta o mil siglos?

                        ¡Qué misterio!

                                                           VII, 25.

                        Observo la realidad

                        Medito los conceptos

                        No entiendo nada

                        De la vida

                        Del existir la existencia

                        Solo estoy y soy

                        Pero no comprendo nada

                        Nada

                        Casi nada.

                                                           VII, 26.

                        En 1930 dicen que existían trescientos poetas norteamericanos fichados

                        Cincuenta años después había aumentado a cuatro mil con nombres y obras

                        Según el Directorio Norteamericano de Poesía

                        Me pregunto cuántos existirán en la Piel de Toro

                        Cuánto en la Europa

                        ¿Por qué no se realiza una nomenclatura de este tipo?

                        No seleccionar por calidad y categoría

                        Solo nombre y obra publicada

                        Para conocer cuántas plantas tiene este bosque

                        Lo mismo en todas las ramas de la cultura

                        En poco tiempo aumentaría el saber

                        Se racionalizaría la industria de la creación cultural

                        Dad al César lo que es del César…

                        Se conoce cuántos bares existen en un territorio

                        Cuántos supermercados y peluquerías

                        ¿Pero se desconocen cuántos poetas, pintores, filósofos, músicos...?

                        ¿Matemáticos, físicos, químicos, sociólogos, psicólogos…?

                        ¿Queremos organizar el mundo mejor y más racionalmente?

                        ¿O no?

                        Si es no, continúen como hasta ahora

                        Si es sí, empiecen a realizar directorios por especialidades

                        Las nubes se alejan y se mueren en las montañas.

                                                           VII, 27.

                        Fue                                                     una palabra

                        Sentida                                               balbuciente

                        Silenciosa                                           respiradora de nada

                        Se aleja                                               a trompicones

                        Cemento                                            huye de sí mismo

                        El ojo caído                                        retumba la tarde.

                                                           VII, 28.

                        Siempre hay más contenidos

                        En una palabra o una imagen

                        Siempre hay un metaconcepto

                        Metaobservación de algo que muere

                        Se silencia el viento en lo que es

                        Se muere la tarde en lo que no es

                        Todo acontece con fiebres abiertas

                        Crean mala fama a personas

                        Y la mancha no se borra en años

                        Queda lo que no queda en silencio

                        Zozobras de piedras abiertas en nada

                        Se han mostrado los silencios escondidos

                        Un cuerpo muere en este instante

                        Y se enfrenta con el Alma a la Inmortalidad

                        ¿De qué lado habrá quedado eternamente?

                                                           VII, 29.

                        No sé nada

                        Nada no sé.

                                                           VII, 30.

                        Solo sienten las fauces de pasiones sexuales

                        Olvidan que hay mil pulsiones instintos

                        Que rodean cabeza y cuello y mente y alma

                        Construyen su castillo con cuatro deseos.

                                                           VII, 31.

                        Crisólito          flojura                         guacharaca      pantalán          carasol

                        Pugilar            temporario      ubio                 vituallar           refregadura

                        Peciluengo      insidiador        cuartán            poligalia          amusgar

                        Capaceta         panal               ptosis              sofrenar           vaquear

                        Zangaburra     sabelianismo   kirieleisón       huidero           cortijero.

                                                           VII, 32.

                        Los que han llegado a un pedestal en parte por piedad y misericordia

                        Se olvidan de sus tiempos pasados y ya no tienen ni una cosa, ni otra.

                                                           VII, 33.

                        Te echan

                        De un sitio y de un lugar y de una posibilidad y de un puesto

                        Y te olvidan

                        Pasan lunas y circunvalaciones de la tierra

                        Y nadie se acuerda ya de ti

                        De lo que podrías haber aportado

                        No existes

                        Vienen nuevas generaciones

                        Nuevos nombres

                        Nuevos rostros

                        Te echaron

                        Y ya dejaste de existir

                        Te vuelven a saludar

                        Porque ya saben que no eres un competidor para ellos

                        Ya están con sus laureles

                        Y tú te mueres en el rincón del silencio.

                                                           VII, 34.

                        Te dijeron ponte una armadura de moral correcta y adecuada

                        Que conquistarás al mundo y te conocerás a ti mismo

                        Será verdad porque el bien y la bondad siempre triunfan

                        Pero tú en casi todo lo que has bailado has salido sin zapatos

                        No comprendes nada de los vientos del mundo

                        Y estás en la tierra porque hay que soportar el deber

                        Pero los trozos de carne y sangre te has ido dejando en los minutos

                        Cada día menos ojos te reconocen y menos manos te saludan

                        Vives en la buhardilla con docenas de banderas del fracaso.

                                                           VII, 35.

                        A nadie has deseado engañar con palabras

                        A nadie has deseado manipular con ideas

                        A nadie has deseado mentir con hechos

                        Solo has deseado ser en la mirada de lo verídico

                        Has pasado la vida contemplando la realidad

                        Tantas veces sin entender el momento.

                                                           VII, 36.

                        Por qué te admiras

                        Te contesta en qué.

                                                           VII, 37.

                        Qué puede curar un verso matrimonio de imagen y concepto

                        Qué herida puede hacer más suave y más limpia

                        Qué alma y mente y cuerpo puede hacerle bien y bondad.

                                                           VII, 38.

                        Somnolientos han estado los sollozos de la tarde

                        Respiraderos de deseos ideas que esperaban el amanecer

                        Encontrar un torbellino de mares abiertos en flor

                        Se quedan rezagadas las piernas levantadas en cuevas

                        Mira el tiempo el atardecer del vivir existiendo incógnitas

                        Has visto un trozo de infinito limitado y allí tú has sido

                        Ya sabes que eres mortal y no temes la muerte

                        Deseas que exista el Bien Infinito y ponga cada música

                        Con la música exacta y real de la bondad y del bien.

                                                           VII, 39.

                        Se espesa el tiempo

                        Se espesa la mirada

                        Cada minuto.

                                                           VII, 40.

                        Se besan los pies enternecidos

                        Huérfanos de experiencias de sentido

                        Vivencias de amor y desamor en flores de arco iris

                                               Retumban las cataratas de las fauces abiertas en desaliento

                                               Ha ocurrido el tiempo en un espacio cerrado del pasado

                                                                       Se han alejado las estrellas de esperanzas abiertas

                                                                       Nomenclaturas de cimientos rodeados de dientes

                        La flor de calefactor se ha encendido en los ojos

                        Resplandecen las miradas y comprendes el tiempo

                        Siempre habrá un más allá por muy lejos que pisen nuestros pies

                                               No conocemos, ni conoceremos, ni el pasado, ni el futuro.

                                               Los molinos de la fiesta continuarán bailando bajo los pájaros.

                                                           VII, 41.

                        Está frente al final de su existir

                        Quedan unos días con horas

                        Sus crímenes han sido horrendos

                        Ya se ha terminado el tiempo

                        De las automentiras con adornos

                        Ahora se enfrenta a la mismidad

                        Más profunda con un hueco de pozo

                        Ya sin engaños se enfrenta a su ser

                        Posiblemente también al Ser Supremo

                        Se pregunta si su vida ha sido baldía

                        Que habría sido de él en otro ambiente

                        Otros amigos, otros padres, otra ciudad

                        Pero no sabe responder a esos límites

                        Está en el corredor de la muerte

                        Quizás el pasillo de la Vida

                        Por la ventana oye el pájaro de la tarde

                        Demasiado tiempo para pensar

                        La cabeza le patina por tantos recuerdos

                        No tiene capacidad de asimilar con conceptos

                        Está perdido medio loco en sí mismo

                        Cuántos antes que él, sin juicio, sin sentencia

                        Se les ha aplicado la pena capital sin nombre

                        ¿Qué es lo otro, sino lo mismo de otra manera?

                        Tropiezan los dientes en las teclas del piano.

                                                           VII, 42.

                        Se ha roto

                                       Un sillón verde

                                                               Racimos de penas

                                                                                           Silenciadas de ojos vivientes

                        Ha caído un momento

                                                           Retumbando alfileres

                                                                                            De existencias verdes negras

                        Acontece un cambio

                                                       Respira la paz abierta

                                                                                        Tú te enterneces

                                                                                                                  Escondido en la nieve.                                                             VII, 43.

                        Nací

                               Con infinitos sueños

                        Posibles de ser

                                               Entumecidos los vientres

                                               De la tarde

                        Obscurecidos labios

                                                       Serpenteantes rincones

                                                                                           Del alma tapadas

                                                       Para no ser reconocidas

                        En el silencio de la tarde

                                               Duerme el alma deseando ser

                                                                                           Y tú te vuelves

                                               A ti mismo/misma para encender la vela

                        Luz de cenicientos caminos

                                               Que espolvorean esperanzas

                                                       Abiertas a la playa

                                                                                            Llena de sueños

                        Despiertos con armarios

                        De libros de cien ideologías

                                               Convertidos en frutas

                                                         De todos los colores y ansias

                                                                                              Es vivir. 

                                                                                              Es la vida.  

                                                           VII, 44.

                        No quiero imponer a los pájaros mis percepciones

                        Ni mis ideas, ni mis conceptos, ni mis penas, ni mis alegrías

                        Solo deseo hablar con las piedras y las estrellas.

                                                           VII, 45.

                        Ser que aún no ha nacido

                        Te contaré lo que te sucederá

                        Tendrás profundas alegrías

                        Tendrás profundas tristezas

                        Te tocará alguna guerra muy cerca de tus ojos

                        Fallecerá tu padre y tu madre

                        Quién sabe si algún hijo

                        Arrastrarás durante tu existencia

                        Varias penas muy profundas

                        Y algunos traumas esenciales

                        Que a nadie te atreverás a contar

                        Llevarás sobre tus hombros enormes pesos

                        Que nadie valorará

                        Si eres importante te envidiarán

                        Si no lo eres te despreciarán

                        Pocas personas te valorarán en lo que eres

                        Y es muy posible que tú tampoco

                        Te aconsejo que intentes no caer en el mal

                        Que en la medida de lo posible hagas bien

                        Que no dejes de sonreír nunca

                        Y cuando fallezcas desees que el Buen Dios

                        Te espera para ponerte a su derecha.

                                                           VII, 46.

                        Hay tantos aros de colores tentaciones en el mundo

                        Negatividades que aparentan ser bondades y buenas

                        Dilucidar con los ojos y los labios lo bueno y lo malo

                        Es una ciencia y arte que dura décadas

                        Los grandes héroes de la bondad son los santos

                        Saben que el mal se viste con ropas de bien

                        Y que el Tentador está siempre reventando

                        Conciencias y ojos y vientres y lenguas

                        Intenta amarte correctamente a ti y al prójimo

                        No olvides que el Buen Dios está a tu puerta esperando

                        Saluda al mundo con alegría de sonrisas

                        Sin olvidar que todo ente arrastra bombones y cuchillas

                        Hay tantos vasos de deseos y pasiones y pulsiones

                        Escoge el límite adecuado y el término verdadero

                        Del bien que atraviesa el alma y el cuerpo y la mente

                        Solo serás un tiempo en este vergel desierto

                        Que no te recuerden por haber hecho más mal al arado

                        Mejor que nadie te recuerde que lo hagan por males

                        Intenta sembrar bienes aunque nadie reconozca tu firma.

                                                           VII, 47.

                        Ni la naturaleza, ni Dios

                        Te han dado el talento de poeta

                        Siéntate en tu sillón

                        Reconoce tus límites

                        Aunque con tristeza

                        Preguntes al mundo

                        Tengo algún don

                        Tantas vasijas has empezado

                        Y todas se han ido rompiendo

                        Y tú con esperanzadora mirada

                        Has empezado otro cuenco

                        Otro saber y otras prácticas

                        Pero a los otros coetáneos

                        Jamás han valorado tus castillos.

                                                           VII, 48.

                        Cocodrilo blanco y violeta

                        Recorres las fauces del mundo

                        Entreabiertas la mirada

                        A quién reventarás hoy

                        A quién un trauma o una pasión

                        Le encaminarás al destrozo

                        Derribo moral o económico o espiritual

                        Le irás destruyendo las paredes

                        Hasta que agonice en un hospital

                        O en una calle turbia y negra

                        Con adoquines de colores.

                                                           VII, 49.

                        Cuentas las estrellas exteriores

                        Numeras las estrellas interiores.

                                                           VII, 50.

                        No entiendo a los otros ojos y manos

                        No comprendo tanta inmoralidad sin necesidad

                        Tanto intentar imponerse unos seres sobre otros

                        No conozco las reglas de este mundo.

                                                           VII, 51.

                        Cerebros cerrados con capuchas silenciosas de sangre

                        Enfriados árboles entenebrecidos de temores de líneas

                        Presentes futuros con colores abiertos de ruindades humanas

                        No comprendo nada entenebrecido con un golpe de mar

                        En los ojos de pigmentos de luces con líneas perdidas

                        Rojos de tonos enfebrecidos oberturas de sinfonías

                        Se repiten las flores en los encuentros de mariposas

                        Cabeza rota por una estaca con martillo silencioso

                        Fumador empequeñecido por realidad de vestido rojo

                        Nunca tendrás taller pintar lienzos al óleo con voces

                        Montañas como columnas cerradas en los ojos del viento

                        Suelas de zapatos lanzadas contra un rostro de miel y huevo

                        Amantes rozando sabanas con pinceles de botes de ojos

                        Mar lleno de escaleras que vuelan por galaxias de ladrillos

                        Casa que rodea cristaleras de colores somnolientos de nubes

                        Relojes que se han reblandecido en las manos del encéfalo

                        No sé lo que es el yo y lanzo miles de palabras y colores

                        Para comprender el misterio de mi mismidad y de la tuya

                        Vehículo con micrófono lanzando bicicletas de pensamientos

                        Canción de sueños con faros de ventrículos enternecidos de ser

                        Pasear por Nueva York a través de la carretera de Internet

                        Coche roto de colores con cien personas acostadas en la niebla

                        Electricidad de montañas con zapatos rotos de andar trabajo

                        No podremos servir para nada si no relatamos lo real en imágenes

                        Conceptos que se retuercen para intentar comprender el pájaro mar

                        Dos vientres rotos por el arco iris de las circunstancias somnolientas

                        Mundo cercano con hojas de libros pintadas de rosas enternecidas

                        Clavos rojos en médula de crucifixiones de roturas con gafas

                        Marrones de pinturas en líneas serpientes con maderas de cócteles

                        Manos rotas al captar las piedras que se tuercen en ventanas rosas

                        Ruedas sobre libros y sobre botas sobre bicicletas sobre montañas

                        Lunas casándose esperando el embarazo de nuevos universos

                        Poema es un todo sin todo renaciendo un mar en una boca

                        Piernas rotas en miles de guerras con bocas con dientes cuchillos

                        Ladrillos retorciéndose en planos en cristales con soles de túnicas

                        Cigarro en blancas líneas cerradas las puertas de soledades cantadas

                        Cabeza a medias rota por los clavos de neveras en soledades violetas

                        Herraduras de tristezas sobre ojos entumecidos de golpes mentales

                        Nunca has visto el viento de paz y sosiego que retuerce la esperanza

                        No tener talento para la pintura, ni la poesía, ni la filosofía y estar

                        Siempre enhebrando palabras con ideas y colores, condena eterna

                        Dulce es la palabra que ha ido más allá del sufrimiento en pena

                        Ventana con nieve y gato sentado volando sobre un perro verde

                        Se ha olvidado algo al mirarte cerrado sobre un libro miles de días

                        Barco que vuela contando retahílas de posibilidades de ser y seres

                        Ojos que sueñan con éxitos para vivir y sobrevivir que nunca llegan

                        Cortinas que se interponen con masas de azules en las niñas del silencio

                        Masas de lunas sobre el enigma misterio Nueva York, Jerusalén, Berlín

                        Pero sólo estas aquí en la tarde del ceniciento camino de una vida

                        Ocres revestidos de permanencia en el tiempo con sombras de ideas

                        Camareras vistiendo las luces de la esperanza en azufres de la noche

                        Vaso de vino de silencio que entumece la mente cerrada de verdes

                        Nunca hemos visto algo y como narrar la muerte en formas de sentidos

                        Trigales segados con miles de aceros que destronan la tierra en negros

                        Tableteo de ametralladoras volcanes de hierros que rompen almas

                        Puente de N.Y.C. con el color de la piedra entenebrecida de aires

                        Amarillo taxi de huidas calles con árboles rascacielos de cementos

                        Casa en la arena azul mar salado con libros dentro de serpientes de pensar

                        Velas que se obscurecen con laberintos de mentiras verdades huidizas

                        Solo pueden ser siete grandes genios de los colores o ideas o palabras

                        Tú, si tú, yo, ya estorbamos ya no estamos en esa fila, solo al final del final

                        Cacerola con espárragos que se pintan mesas con cucharas de luces

                        Piedras maderas encendidas con flores marchitas en tumbas de recuerdos

                        Botella que rompe corazones y familias y volcanes de soledades encerradas

                        Bombillas colgadas de suelos con fiebres que se ríen de haber sido

                        Todo está en algún lugar del cerebro de alguien de ahora o de mañana.

                                                           VII, 52.

                        Escondido en un rincón con sillón anciano de estar sentado

                        En soledad que nadie te busca y nadie te necesita en el aire

                        Casi nadie te mira y tú sin comprender lo que es la montaña

                        Tanto mal has realizado en la vida, que tanto te han silenciado

                        Para todos han tenido una excusa y tu intentas mantener sonrisa

                        Pides a Dios que sea tu escudo pero parece que espera

                        Minuto en lo que es enternecido de frutales arribados en lamentos

                        Teclas rabiosas de sentimientos abiertos en lontananzas de sufrimientos.

                                                           VII, 53.

                        No interesa mi poema a ninguna mano cerebro vientre

                        Redacto líneas palabras negras azules rosas amarillas

                        Empequeñecidas por el ser y estar del mundo que abruma

                        Rodeándome sin comprender entender nada de las miradas

                        He estampado mis pies en la nieve ascendiendo yoes

                        Montaña de alpinista intentando poner una bandera

                        Para que al ser vista desde lejos a alguien le alimente.

                                                           VII, 54.

                        Hasta ahora siempre nos ha esperado detrás de la esquina

                        Vientres destrozados por espadas metrallas cuchillos

                        Laberintos de ideas y hechos y conceptos y sangres

                        En cuevas o sótanos o aceras o campos de trigales

                        No sabemos como erradicar este mal epidemia constante

                        No ha nacido el Einstein, Newton, Freud, Pavlov

                        Que nos indique parámetros de verdad bondad utilidad

                        Solo sabemos llorar después de lo acontecido

                        Apretar los dientes y rellenar las vísceras de odio

                        Para que reluzca nazca una nueva en un futuro próximo

                        Se han abierto las orcas de la furia en mar de tierra

                        Buscad un método para que las matanzas sean pasadas.

                                                           VII, 55.

                        ¿Qué siente

                        Qué desea

                        Qué pulsiones

                        Qué instintos

                        Qué libidos

                        Qué piensa

                        Qué sentimiento

                        Qué afecto

                        Qué emociones

                        Qué ideas

                        Qué conceptos?

                                                           VII, 56.

                        Recoges con la sierra y la escoba hechos y emociones e ideas

                        Formas una escultura de luces y colores y vientos amarillos

                        Buscas la paz en una construcción de la mente y carne y espíritu

                        Intentar ser y estar mejor frente a ti mismo, en ti mismo, en los otros

                        Resplandece el deseo del Buen Dios esperando que exista

                        Y dé esperanzas de que todo tenga un sobresentido

                        Aunque no entendamos los Auschwitz, ni las palabras crueles

                        Porque todo empieza con ideas y deseos de conceptos dinámicos

                        Después se transforman en hechos de aires y carnes y salitres

                        Y al final se construyen edificios de realidades con púas y crematorios.

                                                           VII, 57.

                        No existen los mandatos de piedra del Buen Dios

                        Se saltan de palabra y de hechos sus normas y leyes

                        Después suceden barbaridades en la tierra

                        Y cuando han pasado se pregunta dónde estaba ese Dios

                        ¿El hijo no escucha los consejos del padre de sangre?

                        ¿Acaba en cárcel al saltarse mil normas de mil vientos?

                        ¿Y después escupe responsabilidades al padre de carne?

                                                           VII, 58.

                        Canción del mundo

                                   Monte relampagueante de sed

                                               Ser que estorba la cucaracha rancia

                                                           Se ha roto un tropiezo lleno papeles

                                                                       Negruras cenicientas en voces del yo

                                                                                  He estado en algún lugar esperando

                                                                                              Milagro para paliar dientes de dolor

                                                                                                          Olvida el momento de sed

                                                                                                                      Rodeada de laberintos

                                                                                                                                 Paz y bien y pan.

                                                           VII, 59.

                        Cara de hielo, torso vestido desnuda la espalda, cabello silenciado

                        Crucifixión mujer, verdugo familiares y extrafamiliares, dedos rotos

                        Panes abiertos de rosas, maniquíes que vuelan en pájaros de oídos

                        Pintar narrar lo de dentro, pez sexo vuela en las pasiones, olivos

                        Arlequín de naturaleza abierta en flor, triángulos rodeados de ostras

                        Pájaro que ronda la luna, graznidos de arenas en los ojos de oro

                        Feto abierto de animal rodeado de toros, seno del mar en huracán

                        Gallina con huevos violetas, tintas regalos colgados de higueras solas

                        Inconsciente, cerebro funciona como carnero sin nombre, animales

                        Bañista que rodea la mente de la estrella que se fuga dentro de seres

                        Enigma misterio de pasiones, libidos lívidas pulsiones cerebro desconocidos

                        Daga corazón cabeza de león, serpiente que se encuentra frente al espejo

                        Enigma que se rompe en los trozos de huevos rotos en graznidos

                        Monumento piedra montaña, destrucción del misterio enigma

                        Imagen triple del cerebro funcionando solo, como en los demás animales

                        Solo han llegado a sexualidad, finalidades de ventanas rotas en paredes

                        Sombra de piedra con borbotones de sangre, pegamento de flores rotas

                        Relojes huecos, vejez que rodea pechos que fueron, tuvieron ilusiones

                        Sueños renacidos en los tortuosos caminos de la mente, fondo del yo

                        Casa habitada en alguna habitación, arpa de baronesas segundas camas

                        Fantasías de persas con relámpagos de botellas, ojos olvidos de salitres

                        Libro sonriendo a un lector que no sabe leer, viseras de gorras azules

                        Puerta herida de crustáceos, cangrejos laberínticos contando palabras

                        Relojes huecos en pozos olvidados, ordeñar el cerebro de imágenes

                        Saltamontes abriendo las cajas de Pandora, paisaje con toros toreros

                        Aro sobre arena con velas verdes, símbolos que se estremecen vientos

                        Destete de ojos en nidos de pasiones, nidos de dientes que cantan números

                        Árbol hueco, lleno de arpa hedionda con mil músicas, póster de ser

                        Justicia de naturaleza ensolerada dulce, acumulación de lámparas retinas

                        Playas de helados de fresas chocolate, copas en mesas naranjas cenicientas

                        Baldosas vacías de diseños con arco iris de huevos, vestido de hielo nubes

                        Piel bastidor de lienzo, silencioso relampagueante de nieves aceros tubos

                        Paranoico de miradas lacerantes, otoño sintiendo una orquesta azul

                        Piedras volando con pinchos, paredes llenas de ventanas de cuadros

                        Batalla de cabezas con infinitas avaricias, narcisos con ropas de ideas

                        Pasillo rodeando esferas con bocas sin lenguas, montañas cerradas saladas

                        Pensadores con cuerpos reventados de conceptos, mitologías de ser y estar

                        Velas que rodean turbantes con bastones, sardinas que vuelan pintando

                        Estagirita ascético de pasiones silenciosos, diez dedos en una mano sin uñas

                        Cabeza de conejo hablando con la luna, dos trozos de pan y mil bocas

                        Peones de ajedreces mentales, lujurias de miles de poderes en lo que ha sido

                        Mil ojos dentro de unos ojos, guerra de mares contra la luna tierra roja

                        Dedos rotos esclavos de letras, centauros que vuelan esperando las arañas

                        Cinco edades: feto, y tres clásicas, más la eternidad: eso es tu ser, dicen

                        Usar el tiempo espacio mirando los cuantos que transforman todo lo que es

                        Obsesión sentidos en frutos recogiendo los círculos del viento nada sí

                        Equilibrio de ojos con retinas abiertas de torres que rezuman alegrías

                        Botella flotando en huevos de futuros de geopolíticas, no nacidas aún

                        Islas flotando sobre portaviones, cruzando ratas desiertos de mares dulces

                        Tristán e Isolda, Romeo y Julieta, Wagner bailando con las montañas rosas

                        Fusil con labios rojos, tormentas de piedras dulces pechos que brotan noches

                        Nobleza de pan coloreada de todo, tres silencios de un rostro de carne húmeda

                        Homero y el silencio en sueños eternos de haber sido, tentaciones de pasiones

                        Caballos con mil patas rodeados, copa de siete caballeros capitales enardecidos

                        Muelas rotas subidas en avestruces sobre delfines, Escoriales de sueños

                        Cuchara caracola de piernas dobladas, montañas silentes de ríos de amargos

                        Bote cúpula, rinocerontes arbóreos que pintan salobres dientes pezuñas

                        Cubos abiertos de torsos, siempre hay algunos dioses de milenios rotos

                        Hípercubo esférico de los tiempos rodeados en flores, mirando el tiempo

                        Huevo flotando con un hilo de una oreja, bandoleras crepusculares de vientos

                        Alabardas de flores con coronas de santos, apocalipsis de sueños humanos

                        Pies de corcho en espejo reflejados en sillas que se rompen, estereoscópicas.

                                                           VII, 60.

                        Camina el silencio

                        Misterio y enigma

                        Es el existir

                        Pocos los perciben

                        Menos los sienten

                        Pocos lo piensan

                        Menos los admiran

                        Camino el silencio.

                                                           VII, 61.

                        Suena ese eco en las rimas de los dientes

                                               Suena ese dolor en las sienes de los cerebros

                                                                       Suena esa ansia en los vientres del alma.

                                                           VII, 62.

                        Dormían los griegos y yo no había nacido aún

                        Ni tú tampoco estabas respirando el ajuar de la naturaleza

                        Murieron los griegos y todavía tú no entendías nada

                        En los sofás de los vientres amanecidos de paz

                        Se esconde un ojo que puede descubrirnos algún misterio

                        Esperamos las nuevas miradas que nos digan lo que somos

                        Lo que somos más esencialmente y sin oratorias barrocas.

                                                           VII, 63.

                        Tetralema combinado con espacio y tiempo

                        ¿Qué hacer? ¿Qué opción seleccionar?

                        Te limitará el futuro y el resto de tu existir

                        Se trastorna y disminuye la esperanza

                        Te pierdes en temores y posibilidades

                        Y tomas un camino que siempre será doloroso

                        Habrás dejado otras posibilidades silenciosas

                        Y tu pequeño existir se habrá ido agotando.

                                                           VII, 64.

                        ¿A quién le importa la migración de los ñúes?

                        ¿A quienes las migraciones humanas?

                        ¿Esos territorios serán un día llanuras llenas de vacas?

                        ¿Crear puentes para que las cebras atraviesen el río Mara?

                        ¿Disminuirían los cocodrilos de dos y cuatro patas?

                        Todo ser viviente sufre y tiene un proyecto de existencia

                        Consciente o inconsciente de su cerebro y percepción

                        Solo somos una especie que dispone de más consciencia

                        Por eso nos sentimos superiores a todas las especies

                        Tenemos manos que han construido mundos de posibilidades

                        Resbalan las horas en los ojos empequeñecidos de sorpresas.

                                                           VII, 65.

                        Solicitaste estar en algún lugar

                        No solo en un tiempo

                        Ser algo bajo algún árbol

                        Rotos los trompicones de los vientos

                        Empequeñecidos los ojos

                        Rumiando las paredes de errores

                        Aquí uno está frente a lo otro.

                                                           VII, 66.

                        Se rompe el alma corazón mente cerebro carne

                        ¿Quién después junta las partes?

                        La bondad es intentar no separar lo interior

                        Ni de ti

                        Ni de nadie

                        Los ríos se abren en mares infinitos

                        Rodeados de montañas de sonrisas.

                                                           VII, 67.

                        Cuatro palabras forman un mundo

                        Algunos lo llaman poema

                        Otros afloramientos de lo profundo

                        De un ser a la superficie de un tiempo.

                                                           VII, 68.

                        En noche se mecía el vientre del deseo

                        Pensamiento abierto en futuros posibles

                        Neuronas funcionan a su ritmo

                        Dirigen cuerpos y consciencias

                        Sin saber las ventanas diagonales

                        De círculos espirales laberínticos

                        Tú eres unas décimas más tardío

                        Que las mecánicas de tu encéfalo.

                                                           VII, 69.

                        Una silla se enfrenta a tus ojos

                        La rodeas de paredes de terciopelo

                        Interiores de sensaciones caídas

                        Se han roto los cimientos de la luna

                        Una forma que se usa sin dar las gracias

                        Es universal en su sentido

                        Humilde y modesta sin derechos

                        Nos tranquiliza el alma cada día.

                                                           VII, 70.

                        Despierta la voz

                        Abre los ojos

                        Obscurecidos labios

                        Horizontes sin tiempo

                        Se han cerrado pasados

                        Caminan pies anaranjados.

                                                           VII, 71.

                        Encerrados en tu mismidad

                        Cercados en tu interioridad

                        Apresados en tu profundidad

                        Cada par de ojos camina.

                                                           VII, 72.

                        Escucha paisaje la luz

                        Ceniciento camino de tarde

                        Libro abierto cansado de mirarlo

                        Otra conciencia en forma de letras

                        Agobiado de haber estado alguna vez

                        Estás porque debes estar presente

                        Olvidas los círculos del sillón.

                                                           VII, 73.

                        Es más fría mis palabras que tus ojos

                        No entiendes cuatro sonidos palabras

                        Canto al pájaro sentado en la cama

                        Para que no entiendas lo que entiendes.

                                                           VII, 74.

                        Siempre hay otro horizonte detrás

                        Siempre puede existir una mayor tristeza

                        Siempre hay detrás otra luna

                        Siempre puede existir una mayor sonrisa.

                                                           VII, 75.

                        Ninguna mirada tuya gusta a los de tu especie

                        Solo ya esperas cumplir con tus deberes

                        Y esperar que el velo del silencio

                        Rodee tus ojos y esté esperando el Buen Infinito

                        Cansado estás de tanto ofrecer casi gratis

                        A otras manos cerebros ojos

                        Cansado estás de siempre cerrarse los mares.

                                                           VII, 76.

                        ¿Quién inventó el Universo?

                        ¿Quién inventó el cerebro?

                        ¿Quién inventó la pregunta?

                        ¿Quién inventó la mirada?

                                                           VII, 77.

                        Dicen los hombres que me cierran casi todas las ventanas y puertas

                        Porque no tengo suficiente calidad talento creatividad imaginación

                        El producto de mis manos cerebro es mediocre sin lustre y genialidad

                        Tantas veces se han roto los dedos al cerrárseme portones y doseles

                        Que ya he aceptado el veredicto de mis coetáneos de especie cultura

                        Mi mente solo inventa mediocridades sin talento ni color ni figura

                        Toda mi existencia he estado creando pasteles de aire vacíos de nada. 

                                                           VII, 78.

                        Nuestro amor lo rompieron las circunstancias

                        Maldades de otras mentes humanas cercanas

                        Quejarse ya de los incendios que destrozaron

                        La cabaña que habías intentado colorear de azules

                        Ahora la rueda del sufrimiento de Buda continúa

                        Nadie se siente culpable responsable de nada

                        Si no existe equidad justicia aquí y dicen

                        Que tampoco habrá Otro Mundo después

                        Se les llena la boca de repetir que nada hay

                        Detrás de la valla después del horizonte

                        No existirá una Justicia que armonice el mundo

                        Nuestro amor lo minaron las situaciones

                        Maldades de cerebros humanos cercanos.

                                                           VII, 79. 

                        Ellos hablan de cosas

                        Yo hablo de ideas

                        Dos mundos que no se entienden

                        Solo se rozan

                        Dos soledades desoladas.

                                                           VII, 80.

                        Aún crees que una sonrisa tiene valor

                        Porque el otro rostro

                        Pobre o rico o violeta o azul

                        Es un ser con ser

                        No es un solo estar

                        No es un mueble

                        No es un objeto de placer

                        Es un ser como tú

                        Una sonrisa es sonrisa.

                                                           VII, 81.

                        Encuentro de seres que buscan la partícula de lo real

                        Entiendes perdido que estás en algún lugar

                        Huidos caminos de piedras sentadas en la mente

                        Gentiles que reconocen otra manera de mirada

                        Cojines edulcorantes de sollozos que simplifican el ser

                        No conocer al Buen Dios que respire tus orejas

                        Residuos de nuevas vidas en los cenicientos caminos

                        Un poema es un aliento de ser natural mental

                        Todo ser humano es una combinación de palabras.

                                                           VII, 82.

                        Fe, esperanza, caridad para entenderse en el mundo

                        Rocinantes caminos de lo que siendo no es

                        Edificios llenos de cristales de ideas rosadas

                        Aquí caído sin comprender estás percibiendo lo otro

                        No conoces nada más que piedras clavadas en maderas

                        Esperas y amas y crees en lo racional de lo Inmutable

                        Para que en algún Lugar la Justicia y Equidad sea.

                                                           VII, 83.

                        Entre tus errores de todos los colores

                        Más las injusticias y envidias y avaricias de otros

                        Estás clavado en la tierra del pozo

                        Sollozando en tristeza dolor pena

                        Tirado en la soledad de la historia

                        A nadie tu rostro le conmueve

                        Solo cansado esperas el silencio.

                                                           VII, 84.

                        Tropiezas con la piedra de ámbar y cemento cruzándose los dedos

                        Del firmamento que abre sus dientes con rejones de hielo verdinegro

                        Tan íntimo son los sueños despensas de futuros que pueden acontecer

                        Uñas que revientan luces de periódicos de letras con aspergeos de luces

                        Millones de milagros ocurren cada instante, millones de pan se hacen Dios

                        Árbol se cruza con el viento del pájaro aire que encandila los montes ojos

                        Anticuario de uno mismo buscador esencial del río interior que florezca.

                                                           VII, 85.

                        Hueco de mente rodeado de espinas

                                   Lúgubres caminos de esperanzas

                                               Arriba el gentío de una hueca luz

                                                           Imágenes de un yo con escudo de luces

                                                                       Platón siempre está presente en neuronas cerradas

                                                                                  Todas las cosas se parecen a un sonido

                                                                                              Cada uno con su purgatorio adornado

                                                                                  Buscamos un cariño de caricia o de mirada

                                                                       Susurros de laberintos enciclopédicos de teorías

                                                           Pocos aman armonizar sus pasiones pulsiones

                                               No puedo darte la fórmula de la felicidad

                                   Mente que la mejilla aparenta estar con luz

                        Solo soy como tú un trozo de carne con alma.

                                                           VII, 86.

                        N dedo es todo un universo encerrado en un gesto

                        Tememos la muerte y tememos la vida

                        Rozamos cenicientos caminos de lombrices

                        Evolucionadas de páramos que duermen en inconsciente

                        Somos más de lo que deseamos

                        Somos menos de lo que sentimos

                        Somos lo que pensamos

                        No soy más que usted, no soy menos que usted

                        Solo soy una rama que piensa en el viento de este amanecer

                        Me consuela un combinado de palabras

                        De usted o mías

                        Siempre he estado soñando tener un paraguas de laurel

                        Pero mis imágenes metáforas conceptos no calan el corazón

                        De ninguna sombra de mano abierta

                        La lluvia hoy cae en desazón sobre los ojos de la ventana

                        Lira canta desde la interioridad esperando una respuesta de sinfonía

                        Lo blanco se hace negro en la noche, lo negro blanco al amanecer

                        La belleza besa a la verdad con amor y nos da un nuevo suspiro hoy.

                                                           VII, 87.

                        Yo/tu tenía/s también un corazón con ramas y nidos que deseaban amar

                        Unos cortaron y podaron unas ramas, otros quemaron trozos del tronco

                        Perdido me encontré en mi guarida, cada vez más pequeño de madera

                        Antorchas se hicieron con las hojas de color ennegrecidas de penas

                        No tener mentores para que algunas palabras se levantasen como banderas

                        Roca se convirtió mi crisálida cristal de esperanzas que soñaban mundos

                        Cigarra de la mente cantaba soñando mares interiores desaparecidos

                        Hacer emerger una imagen palabra de dentro que cure mi/tu corazón.

                                                           VII, 88.

                        Adoran las máquinas

                        Masacran los hombres.

                                                           VII, 89.

                        Árbol de piedra crecido en las narices de los vientres que son

                        Mujer muñeca rota en cama de mármol que rompe ceniciento camino

                        Cuchillo roto en tres trozos incrustado en jamón de hielo ventana

                        Muñeco de nariz con boca abierta besando la luna cenicienta de cabellos

                        Una figura rota con dos pechos caídos besando una vaca toro con dientes

                        Laberinto de cenicientas vasijas que adornan racimos de miles uvas de ubres

                        Ríos de aguas que se enternecen camino de lo que ha podido ser, sombra

                        Pez de pollo con mil avestruces dentro de una ballena en un rascacielos museo

                        No comprender nada dentro de una hoja que bebe desánimo de pipa fumar

                        Ensombrecidas luces de dibujos que empequeñecen sombras tintas

                        Cabeza con caballo que llora lágrimas de noctámbulos guantes de boxeo

                        Silla cubierta de sandías rotas mezcladas con trozos de melones sanguinolentos

                        Dos líneas que se cruzan en pizarra con ruedas abiertas las bocas para herir

                        Se empequeñecen las estructuras de signos y símbolos que recorren mundo

                        Ha sido corazón que encabrita la nube de aspectos de serpientes peces

                        Pero te has ido alejándote de ti mismo, no conociendo ya lo que deseabas ser

                        Burros volando jugando al fútbol con peces ballenas con pelotas como lunas

                        Cuadrados cúbicos redondos que se enternecen al ver el Tajo ensombrecer

                        Terciopelos blancos de manchas pegadas a ojos de penas en negro sombras

                        Que soy yo sino un algo que no existía hace un siglo, ni dentro de uno aquí

                        No sé si allí, una oreja mano asiente la voz de un pájaro con signos fórmulas

                        Me he ido alejándome de todo lo que ha podido ser perdiéndome en palabras

                        Pero dónde estáis vosotros que nunca me habéis dado un vaso de agua.

                                                           VII, 90.

                        Pájaro blanco que rodea las sempiternas luces de piedras con blancos negros

                        Casas rodeados en la lógica de letras signos con colmillos de leones hambrientos

                        Tronco forma de toro ajedrez que reconvenga en el río de la pasión mar

                        Luces de colores con torbellinos, dos hojas rojas abiertas en un trozo de hierro

                        Hueco lleno de verdes con caballos disecados que aman a cocodrilos sin dientes

                        Mujer rota en una calle por una bomba pasión de avión lúgubre sin pedir permiso

                        No puedes construir el viento con alfombras rojas y cuchillos de dulce miel

                        Cruz roja verde violeta sobre tronco pecho para tapar color de cabello abierto

                        Triangulo cuadrado de serpiente que atraviesa la mar del útero vientre rojo

                        Mujer con tres bolsos camino de la soledad de la vida con hiriente pestaña

                        Zapato ronco de mirar un pájaro que vuela al lado de un barco de mil toneladas

                        Se han despertado algunas rosas en el corazón ceniciento de la mirada hueca

                        Sombras de lápiz con roturas internas de pesadas sonrisas de cuadrados rojos

                        No sé si podré trabajar con la frente y las manos dentro de dos meses días

                        Calefacción rota de terciopelo que en vaso plato de herrumbre con sardinas

                        Lata con jabón y pan quemado al aire con dulce piedra de retoque de árbol

                        Líneas de suaves círculos que se ríen en avispas de azules clavos ladrillos

                        Dos copas de color blanco pintadas de negro con signos de palos cruzados

                        Piano cerrado y tapado con miel y suave licor de abejas cera con piedra

                        Puerta que sonríe al mundo de la luna al abrase el ceniciento transporte de ser

                        Bolas de cemento sobre cabezas rotas encima de mesas con mil botellas vacías

                        Se han arruinado los colores cruzados de esperanzas en tiempos de nada y seres

                        Qué ha sido un conejo sobre una mesa de bolsillo con sombrero bicicleta

                        He oído como los pájaros se convierten en escobas que permiten la soledad

                        Papeles tirados en escaleras ascendiendo árboles machos y hembras

                        Rojos en forma de tazas de café de color negro que respiran estar en lugar

                        Casa con tres ruedas sobre bombonas de aire para luchar contra seísmos

                        Un trozo de viento amaestrado en una cueva de botella vacía hambrienta

                        Una sombra es lo que ha sido un cabello a la luz de la estrella sol con sed

                        Blanco es todo, blanco es nada, blanco es el ente, blanco es el ser, blanco.

                                                           VII, 91.

                        Se ha ido el viento mareado de percibir ideas

                        Experiencias de pasiones adornadas con sueños

                        Hemos muerto cada día que vivimos respiramos

                        Y al estar naciendo un nuevo ser, tú estás en tú

                        He visto olvidos de uno mismo en solo uno mismo.

                                                          (12 Abril – 28 abril 13 Cr).



[1] - 1ª Edic.: D.l. Cr-360-2015. Título: Epopeya. Poesía. Antología. (1 Dvd. 502 pág.)

       - 2ª Edic.: D.l. Cr‑541-2015. Título: Epopeya, XI, XXV, XXVI, XXVII, XXVIII. (1 Cd. 516 pág).

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